3.17.2009

Entre el asco y la furia

Esta vez me monto en el metro y escucho música instrumental, resuenan platillos en el fondo, un bajo (creo), varias flautas en forma de caballos de mar. Mientras, abro el libro que me ocupa ahora Las máscaras del héroe. Leo sobre la condición humana de la antigua Grecia, la explicación de los mitos teniendo en cuenta la economía griega, Prometeo, Démeter, Eleusis: bla, bla, bla.
Ahora bien; mi mundo instrumental sigue ondulando, entra una pareja al vagón. Él, tendría (tiene) unos setenta años o quizás 35, no podría decirlo; su rostro no tenía (tiene) edad, era (es) extremadamente delgado, dos incipientes arrugas surcaban los lados laterales de su boca grande, larga. Llevaba un par de gafas verdes, de gruesos vidrios. Su cabello era (es) marrón, liso, ligeramente largo. Repito esto porque me pareció muy impactante: su mirada no delataba su edad. Parecía (parece) un niño sosegado, un anciano tenue, un adulto quieto, lo cual tampoco daba la impresión, a quien lo mirase, de tener alguna cualidad erótica, sensual o perversa. Ella: joven, ojos grandes, negros y brillantes, delgada, cabello muy oscuro; postura agazapada en la enjuta figura del hombre; hermosa, con ferohomrmonas exhudadas en grandes cantidades.

Sigo leyendo sobre Prometeo, y de repente alzo la vista: la pareja se funde en un beso profundo, apasionado. Una sensación de extrañeza y asco me invade: aquél ser similar a un chino inexpresivo, sin ningún tipo de energía sexual, esa cosa extraña que podría ser anciana o hermafrodita, se fundía en un beso con lengua. Su boca abierta era tragada por la de la mujer exuberante, que movía su mandíbula con movimientos acompasados, al son de mis platillos y mis timbales y mis campanillas de bronce. Dos personas se bajaron en Diego de León, interrumpieron el beso y se sentaron frente a mí. De pronto tuve la irreprimible pulsión de no mirarlos más. Aunque parezca morboso quise guardar la imagen del beso para mi recuerdo, para regodearme cuando me apetezca en esa cotidiana revelación de cosas siniestras que están a la orden de una mañana de martes, así sin más, para quien quiera mirar.

Y pensé en cómo podrían hacer... y no sé, sigo situada en la morbosidad humana, en mi propio y aparentemente incomprensible interés y recelo de guardar aquella imagen celosamente, para regodearme luego. Qué furia estéticamente ilógica, qué morbidez, qué irreflenable pulsión de recordar aquello. Qué fascinación y extrañeza de tenerla. Qué normalidad, supongo,supongo.

6 comentarios:

cacho de pan dijo...

inquietante relato por lo que a tí refiere...un abrazo

Fogel dijo...

Algunas veces nos atraen objetos o situaciones que en otras circunstancias consideraríamos morbosas y de mal gusto, creo que al igual que a nuestro cuerpo físico le apetece de vez en cuando más lo dulce que lo salado, o esas ganas rabiosas de comer ensaladas de radicheta y rúcula, así nuestra psiquis requiere de una cuota de mal gusto, para estimular la imaginación, supongo. Vaya uno a saber.

Un beso apasionado.

Amira dijo...

Dios como mola el texto..

Sirena Varada dijo...

No sé por qué (y aunque puede que no tenga mucho que ver) pero después de leer tu magnífico relato, me ha venido a la cabeza una frase de Woody Allen: "No es la política sino el matrimonio el que hace extraños compañeros de cama" La pulsión morbosa muchas veces nace del contraste, es difícil abstraerse de imágenes tan visualmente incoherentes. Yo también he almacenado en mi memoria momentos, entre el asco y la furia, para paladearlos después.

Maravillosa, precisa (casi quirúrgica) descripción de una situación que, creo, casi todo el mundo hemos experimentado alguna vez.

Un abrazo

Rodrigo dijo...

y bueno hay cosas que el ojo no alcanza a explicar, por eso guarda en su estante. Ya llegará el momento en que la piel devuelva a la memoria lo que el ojo vió y quizas, quizás, recién allí se entienda.

beso, abrazo, cariños a granel

La Gata Insomne dijo...

normal, humanamente normal,
esas "estampas" deben mantenerse puras, sin contaminación