20 minutos

Tengo exactamente 20 minutos para hacer esta entrada, no tengo derecho a corregir, tengo permiso de escribir y escribir como cuando corro en una sabana grande, verde; se me antoja una pradera con florecitas de esas parecidas a una foto de windows Xp.

Ya agoto el tiempo, y sé que se gasta, se va,son sólo veinte minutos que tengo y la verdad se me ocurre escribir del tiempo y de la frustración. Tal vez esté viendo todo de color gris, o azul pálido, pero el tiempo no sé si deprima, sólo sé que se gasta y se gasta.

En algún lado escuché que el tiempo no era tan uniforme y hasta podía ser tangible, que estaba constituido de protones y no sé qué cosas más electrónicas ( y se gasta) y aquí no podemos saber si el tiempo de verdad es el tiempo ¿Y si no existiera dentro de los vocablos inventados en los idiomas? ¿Sí la gente viviera sin medidas? ¿Si no fuera necesario saber que nos ponemos viejos (y que se nos gasta), que nos vamos desmoronando, arrugando como una pasa, ajándonos, olvidando hasta que pasados cientos de años no seamos ni siquiera un recuerdo.

Cuando leo un libro; cuando leo un poema y siento el vibrar de su ritmo, el repiqueteo de sus sonoras expansiones, siento, sólo entonces que el tiempo se detiene, que el minuto no pasa, que ya no hay partículas eléctricas, ni vejez, ni siquiera vida humana, en el ritmo de la poesía siento algo cósmico, universal, tal vez conectado al supremo origen, tal vez conectado al sentido de la existencia del hombre.